sono io?

rifletto nella notte, in auto, senza passeggeri, come sempre più spesso accade…
quanto durerà tutto questo?…
se davvero lo vuole, la vita, che io sia un’altra faccia sul giornale, la bomba che è esplosa o che è rimasta così com’è, silenziosa fuori, esplosa dentro, che differenza fa? rimasto a fissare una parete bianca in quanto unico dipinto che mi lascia parlare.
sono io la prossima faccia sul giornale? o l’alieno diventato finalmente tale, dentro e fuori, lasciato a se stesso nell’utopia che da solo possa capirsi.
i lupi possono spingermi ben oltre il baratro che avevo paura di saltare…
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